lunes, 2 de mayo de 2011

Yo no sé que pensar del transcurrir lento de los instantes
enmudecen
.
.
.
las calmas agotadas de mis ojos...
no entiendo la velocidad del tiempo...
su cariño a la aparición acelerada...
su terquedad a la disipasión lenta...

Los recuerdos se quedan ATRAPADOS
como moscas agonizantes en la telaraña de los días...

El lado oscuro de los días es el más díficil de llevar...
solventarlo en saliva que escurre...
y no distinguirla de las lágrimas...

Ya se han agotado las rimas
todas se han ido.. comiéndose sus parábolas.

Ya se han agotado las parábolas...
todas se han ido... comiéndose sus rimas.

Sin dolor, la palabra se desgasta...
como la ola resistiendo sin violencia se pulveriza
como el mar incesante que retrocede,
detenido avance en la mirada
.
.
.
No hay forma precisa de leer un poema...
Se puede empezar en cualquier parte...

Desabrochando un brasier.
Recogiendo hojas muertas en el patio.
Preparando la cena para el invitado que nunca llega.

Ya no sé que pensar del cadáver del ritmo
que contemplo antes mis ojos...
o detrás de mis ojos...
o dentro de mis ojos.
Ojo por ojo.
Del izquierdo al derecho y viceversa.

Hoja por hoja,
de ambos lados y ala inversa.

Poema.
Poema.
Poema.
Poema.
Se Poema.
fugado Poema.
Poema.
la Poema.
Poema.
MOSCA Poema.
Poema.
que hacía las pases Poema.
Poema.
con la ventana.
Poema.


La poesía es una nada.

3 comentarios:

B. Rimbaud dijo...

Cargado de infinita melancolía...me agrada...

B. Rimbaud dijo...

"Sin dolor la palabra se desgasta" tienes tanta razón...

Poeta del Caos dijo...

Un poema me parece una rebelión contra el tiempo. Usualmente la palabra se asocia con la memoria, conla historia.Pero un poema es disipasión del tiempo, no su estatismo. Un poema es un instante frente a la historia.